¿Tortura sanitaria?

Si fuera Bécquer, lo mismo empezaba esta entrada con un

-¿Qué es tortura?, dices mientras
clavas en mi vena tu abbocath azul...*,

pero como no lo soy (gracias a la divina providencia) empezaré con una reflexión: ¿se puede hablar de "tortura sanitaria" sin que estemos en Siria en plena guerra?

Dice la RAE que tortura es, entre otras acepciones como la de arrear para sacar confesiones, "dolor o aflicción grande, o cosa que lo produce". Ahí cabe todo, claro, pero cuando uno vive experiencias religiosas en una sala de diálisis cabe pensar en ese término (que sí, que sí, con la mejor voluntad del que la practica y todo eso).

Según me dicen mis especialistas, en tiempos de Franco -y no hay que irse a recién acabada la guerra-, si te negabas a ir a dializarte mandaban a una pareja de la Guardia Civil, y hale, arreando, a tratamiento: tres o cuatro horitas de pinchazos, tiritonas, mareos, y hasta gritos de algún compañero que le coge el día poco católico, y se dializa como lo haría la niña del exorcista al entrar en una iglesia. Ya no es así, menos mal. Pero no siempre.

La primera vez que me prepararon en un hospital público para comenzar a dializarme, viví una experiendia  rara, que si no me hizo salir corriendo entonces de la cama, ya lo aguanto todo, o casi todo.

En aquel hospital, la sala de diálisis es hasta bonita. Con unos ventanales que dan a un "jardín japonés"; Vamos, así es como lo llamaban nuestras enfermeras, y que no era otra cosa que el tejado de la planta situada bajo la unidad, que por eso de los caprichos de la arquitectura lo llenan de piedras de río: cantos rodados, como la ranchera de Vicente Fernández, en la que con dinero o sin dinero hacía lo que le daba la gana (mal día hoy para hablar de reyes, aunque sean mexicanos).

Ese primer día es lógico que uno ande con las orejas tiesas, porque no sabe lo que se le viene encima, y se está algo acongojado acojonado. Como hace falta un buen acceso vascular por donde entre y salga la sangre al dializador, y pueda limpiarse, es habitual también, que si no llevas fístula, te coloquen un catéter; y en esas estábamos aquel día.

Recuerdo la cara del enfermero que me atendió. También su nombre, Jose, y su amabilidad. Se presentó, trajo unos papeles, me estuvo preguntando cosas que luego apuntaba en esos papeles, y me dejó a la espera en aquella zona separada del resto de la sala, preparada para la intervención "cateteril". Esas esperas se hacen eternas.

De pronto empecé a oir unos gritos. Al principio no comprendía qué decía aquella voz, ni de dónde venía, ni de quién era. Era como un par de mantras que se repetían, y que poco a poco se hicieron comprensibles: "dejarme morirme en pah", "no me toquéis máh".

Las tripas se me hicieron un nudo de escalada, por lo menos un as de guía, en esos instantes.

Rápido, alguien de bata acudió hasta aquella voz. Era de mujer. De alguien muy mayor. Desde mi sitio apenas podía ver recortada la imagen del sanitario moviéndose pausadamente al lado de aquella cama. Y, casi a la vez, apareció Jose a mi lado, y me cogió de la mano.

Imagino mi cara, "ojiplática" como un seguidor de Cuarto Milenio tras ver un extraterrestre salir de una nave, y con un cuerpo temblón que se resistía a llorar. Menos mal que estaba Jose. Y con una voz suave, y muy cerca de mí, me susurró

- Tranquila. Es una señora muy mayor. No está bien de los nervios. Esto no te va a pasar a ti.

Poco a poco me fui calmando algo, pero aún se me repite aquello en pesadillas.

¡Coño!, ¿eso no es tortura? Pues no tengo ni idea. ¿Es violación cuando le has dicho al marido que no, pero acabas dejándote para hacer más llevadera la existencia? Yo qué sé.

Según me contaron otro día, tuvieron que calmarla con transilium, que llevaba tiempo mal, que... lo que luego se hizo habitual en mi centro periférico. La diferencia con los días malos de todos nosotros en los centros periféricos de diálisis es que acabamos siendo una familia, y cuanto más nos vamos conociendo todos los compañeros más sentimos el dolor de la persona de al lado como propio, y entendemos los bajones. A todos nos llegan, como las canciones casposas, que ayer se bailaban en las plazas de los pueblos.

Tal vez algún día quiera ser la reina de mi propia existencia, y llegue a negarme a que me metan ningún tubo por ningún lado. Me van a tener que callar con una caja de calmantes con forma de maza, porque no me pienso callar con un par de pastillitas. Mientras tanto, me tocará volver, volver y volver.






*Por cierto, no tengo ni idea si el catéter se coloca en una vena o en una arteria, pero si todo este tiempo coló que la pupila era azul...


Beatriz González Villegas.

Las Urgencias, los pacientes caraduras y el fútbol.

Desde las diferentes gerencias de los hospitales andaluces (y válido para cualquier otro hospital) nos cuentan a los pacientes que cuando hay un gran evento (grande sólo por ser popular, como pueda ser una feria, una Semana Santa con palios y nazarenos, o un partido de fútbol de los que barren audiencias) nadie tiene una "enfermedad grave", y las urgencias hospitalarias se vacían. Tienen toda la razón. Yo misma lo he vivido.

Esto demuestra de nuevo que estamos tan malos como nos da la gana, o que sobra mucho paciente en cada servicio de Urgencias. 

Los que padecemos enfermedades serias, de esas de procesos interminables, nos hemos tragado salas de espera de lunes viendo como allí sobra la mitad de los que dicen estar "pa morirse". Un grano en el culo no es urgente, os lo aseguro, salvo que del grano salga la cabeza de un pterosaurio. Eso no solo sería urgente, sino todo un descubrimiento científico que hasta haría millonario al dueño del grano. Pero como esto no ocurre, sobran. Y que conste que he visto a gente ocupar uno de esos asientos de esas salas de espera diciendo que tenían un grano en el culo. Eso sí, para ellos, sus reales asientos eran tan sagrados que no estaban dispuestos a esperar, y vociferaban porque no se les llamaba nada más entrar. Problemas de forun...culitos. ¡Ay!

Los que estamos trasplantados y acudimos urgentemente al hospital es porque tenemos fiebre, vomitamos, todo nos da vueltas, temblamos más que un flan sobre una lavadora centrifugando,... y lo hacemos arriesgando nuestra vida, porque muchas veces salimos de allí con más infecciones de las que entramos; otra cosa no será, pero bichos en el ambiente los hay a montones.

Por eso, cuando llega la moza que más que moza parece una mesa camilla, y se sienta junto a ti, que estás hecha polvo, y ella y su familia ocupan toda una hilera de asientos, porque se saben las entradas al hospital como si fueran profesionales sanitarios (o ladrones de máquinas de rayos gamma), aún cuando está prohibido entrar con más de un acompañante, y la "mushasha" dice que ha venido porque le duele la tripa, te sientes estafada. Sí, estafada no por nuestra Sanidad Pública, sino por los malos usuarios que como ella se la están cargando.

Este tipo de pacientes, digo, que mientras esperan que les vea el médico hasta se encuentran tan bien como para cantar coplillas, y contar chistes, son una verdadera lacra. El que está grave ha de esperar a que vean también a los que ni graves, ni nada, a los que tienen una cara más dura que un templo, a los que se saltan esas listas de espera (que, por supuesto, dirán que son eternas y que el día que les toque ni acudirán), y a los que se aburren y pasan allí las tardes (que sí, que no exagero, que no es broma, que les he visto y oído -Hola!!!!, ¿pero qué haces aquí?. Ná, que estaba en mi casa aburrío y tengo un doló en el deo gordo-, palabrita del niño Jesús), y a todos los que dicen que "esto lo he pagao yo con mih impuehto (aunque no hayan cotizado en la vida).

Aquí os dejo lo que nos cuentan en Facebook, y veréis que es cierto.

Por Currantes Hospital de Valme

Os paso esta fotografía que nos envían, es la sala de espera de Urgencias de Traumatología, durante las horas del partido Betis-Sevilla, el Jueves pasado, la imagen habla por si sola, sobran las palabras.

Imagen El Mundo

Y aquí lo que se intenta y va consiguiendo (a mi modo de entender) en nuestro Hospital de Valme: "Cuando los pacientes son atendidos mediante protocolos de seguimiento clínico compartido entre atención primaria y hospitalaria se reducen a la mitad tanto el número de ingresos hospitalarios como el número total de días ingreso (duración de la estancia hospitalaria)."
Entiendo también como "ingreso" el que se hace por la puerta de Urgencias.

Beatriz González Villegas.

Mis médicos necesitan comer bien.

Me contaban en alguno de mis hospitales, de los que más he visitado con residencia y tratamientos incluidos, que una de las quejas que más se recibe es por las comidas. 

Llevo años reivindicando la calidad de la comida que nos dan a los pacientes, porque una cosa es que nos den cosas de comer que no solemos tragar, porque no nos gustan, o por sosas, o por poco grasientas, o porque no llevan azúcar hasta en los dobladillos moleculares..., y otra que sea malo. Las bandejas son las dietas que nos corresponden por la enfermedad que llevemos de serie al ingresar, y están bien condimentadas, sabrosas, y siempre tienen calidad. Pongo la mano en el fuego, si hace falta, por la comida del Hospital Universitario de Valme, del Virgen del Rocío, o del Carlos Haya. Y, ya que estamos, protesto por los quejicas que piensan que, lloriqueando demandando una comida de más calidad, nos van a hacer creer que lo que ingieren en sus hogares es mejor. Nanai. De eso nada. Pero, como he dicho otras veces, parece como si muchos pacientes y sus familiares nos mirasen mal a los que nos gusta lo que nos ponen y, por lo bajini, comentasen que si es así es porque comemos basura en casa. Protestar por la comida de hospital, para esos montaraces de pedigree, les da caché. Eso creen. ¡Y anda que no están equivocados! Tal vez, entre ellos, la equivocada sea yo, pero pataleo aquí, que es más sano que gritar en los pasillos, como hacen cuando tienen oportunidad. Alguien deberia escribir sobre el papel de este tipo de usuarios, que interpretan sin apuntador, que sólo piensan en eso de que le oiga el de al lado, aunque no sirva más que para molestar a los que están de verdad enfermos.

En fin, pero iré al meollo: lo que entiendo aun menos es esta noticia que he leído hoy sobre la comida que les dan a mis médicos. Ni lo entiendo, ni lo acepto.

¿Qué es eso de que a ellos, cuando están de guardia, muchas veces con los ojos sujetos con pinzas porque no han parado, se les da de comer precocinados que ni siquiera vienen de cerca, y solo porque es un poco más barato?

No se trata de pedirles a cada uno un menú degustación para boda en un hotel de cinco estrellas, no; pero si ellos no comen, ¿cómo van a poder atendernos bien?

No me encaja, no me encaja y no me encaja.

¿Qué opciones tienen?, ¿pagarse una tapita en el bar de abajo? Pues la cosa sigue coja y desequilibrada, porque con las "congelaciones salariales", el aumento de horas semanales, y toda la mosca, no les van a quedar ganas de atender a nadie.

¿No estábamos que rasábamos entre pacientes y profesionales? (que eso de tabla rasa no es lo mismo que el "tamquam tabula rasa", que ellos no han nacido ayer, !hombre ya!). Pues como poco, igualdad. Y tampoco, nosotros gastamos poquitas energías en nuestras camas articuladas, y a ellos les he visto correr por los pasillos como quien hace una maratón sólo porque suena un timbre por equivocación.



-Huyshhhhh, perdone, mushasha, es que le di sin queré.

En el restaurante de Valme, antes se ponía la misma comida que en las habitaciones, con la salvedad que no estaba sosa como para hipertensos, pero era muy buena. No sé cómo lo hacen ahora, pero sí que el precio del café ha bajado bastante, mucho más que el IPC.

Un titular del CESMI decía que "El hambre es urgente, la desnutrición, trascendente". Como entendemos que las guardias no son diarias, hablaremos de profesionales sanitarios nutridos, pero con hambre. No será un tema trascendente, pero sí que ha trascendido; habrá que aplicar cuarto y mitad de gobernanza para solucionar una cuestión tan absurda como esta, en la que los pacientes tenemos que protestar para que coman nuestros médicos y enfermeros en condiciones, y no al revés, como se ha visto tantas veces. ¡Que alguien me despierte, y el mundo deje de hacer el pino, por favor!

Todo anda cabeza abajo, y acabaremos desparramados por el suelo hasta los que usemos sillas de ruedas, y no es plan. No es plan, más que nada porque de caernos sobre alguien (con silla y todo) dejaremos para el arrastre a los que aterrizasen antes; y camas libres quedan pocas, por muy colgadas del techo que anden. Los listos se amarraron nada más ver cómo cambiaba la tortilla, y no hay quien los saque...











Beatriz González Villegas.




Imagen:  https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz_2Gm4gruHqJ3F_us4H6e79EXnTLFA6AjBhKkmdNRcYbnZXmllXnpaYGPgdbZNi4geK28jL5jxzshlCvgMJ8RTqcsB6Cfclf2VqqZT8HWFrJoow5R6tjB7qBeTIkffCDyVdoy6YWzZVqm/s320/Sandwiches+infantiles+9.jpg